Она не любила жару. Никогда не любила. Не любила лето. И всегда мечтала об осени.
О желто-красном великолепии парка и пронизывающих кроны деревьев лучах красного, еще теплого, осеннего солнца. О шуршании листьев под ногами, и о горьком запахе дыма костров. О прогулках, когда хочется просто молчать, идя рядом, любуясь профилем спутника.
Она дождалась осени...
Она всегда мечтал о таком как он. Красивом, нежном о светлом и чистом. Так, что, встретив его, она просто не поверила своему счастью. Она просто готова была носить его на руках, как бы не наивно это не звучало. Она, переживая начало своей жизненной осени, встретила мальчика, который тёплой волной затопил её. Однажды встретившись с ним глазами, она поняла, что эта мужчина её мечты. Ты никогда не можешь знать, какой окажется твоя мечта. Просто однажды встретившись с ним глазами, ты понимаешь, что пропала. Пропала безвозратно, навсегда и целиком. И только рада этому. С каждым днем всё больше и больше.
Она дождалась его.
-Ты такой романтик! Как ребенок! Тебе, как будто, лет семнадцать. У тебя и глаза восторженной девчонки!- сказал он ей.
Она ничего не ответила, ощущая только, как захлебывается нежностью, её обожженная душа, и уткнувшись лицом в его плечо, молчала вздыхая его запах.
А потом сидя рядом с ним на скамейке рыже-красного парка, смотрела на то, как лучи солнца освещают его, и от этого, светиться нежным золотистым светом всё его лицо, как солнце играет искрами на кончиках его красивых ресниц.
И, в который раз, осознавала, что будет рвать зубами каждого, кто осмелиться причинить ему боль. Что, тепло в груди, которое затапливает её -это душа. Душа, которую, она считала потерянной давным давно.
Она мечтал о нём… Она ждала его…
Она заслужила это счастье. Она так себе и говорила.
-«Я заслужила это. Заслужила. После всего, что было…».
Ведь должна же быть на свете высшая справедливость?
Она мечтала о нём, когда смотрела в глаза тому, который предал её.
Оплевав и сделав больнее, чем все те, кто доставлял ей боль ранее. Тогда болела душа. Выла душа, душа скулила и металась, как собака с перебитой лапой. И умерла. Она так решила.
И даже изменив полностью свою жизнь, начав её заново, она мечтал о нём.
Мечта осталась… Мечта стала только явственней и острее. И сейчас сидя на скамейке, рядом с ним, она повторяла про себя, как заведённая:
«Ведь должна быть на свете высшая справедливость? После всего, что пережила. После всей грязи, боли игры в гляделки со смертью. Должна же быть справедливость?»
Она мечтала об осени. Она любила осень.
Она мечтала о том, как будет обнимать мужчину своей мечты, идя сквозь пронзаемый солнечными лучами парк. О том, как они будут разбрасывать ногами листья, и слушать шорох листопада.
Она любила осень…
И ещё, она любил его и ждала только его. Она дождалась и была счастлива.
…Ведь должна быть на свете высшая справедливость?